第317章 消失了（1/2）

很多年以后，那片空地也消失了。不是被填平了，是被人忘记了。人们每天从那里走过，去上班，去上学，去市场，去公园。没有人知道那里曾经有隧道，有灯，有石头，有故事。他们只是走过去，匆匆忙忙的，低著头看手机，或者抬著头看天空。没有人看脚下。脚底下有什么脚底下有土，有石头，有管道，有电线。还有一盏灯。很深很深的地方，在那些石头和泥土

有一天，一个孩子在那里摔了一跤。他趴在地上，手按在泥土里。他忽然觉得手心很暖。他低头看，什么也没有。只有土，黑黑的，湿湿的。但他觉得，那土趴在那里，把手贴在泥土上，贴了很久。然后他站起来，拍拍手，走了。他没有告诉任何人。他觉得，那是他自己的秘密。一个很暖的秘密。

很多年以后，那个孩子长大了。他成了一个作家，写了很多书，得了很多奖。他很出名，很多人读他的书。但他的书里，从来没有写过那件事。从来没有写过那片空地，从来没有写过手心很暖，从来没有写过脚底下的光。有人问他，你为什么不写他说，写不出来。问他的人不懂。他也不解释。但他每天晚上睡觉前，都会把手放在胸口。他觉得，那里有一盏灯。很小，花瓣形的，青铜的。在很深很深的地方，亮著。暖著他。

有一年，他写了一本书。不是写那件事，是写別的。写一条路，写一棵树，写一盏灯，写很多石头。写一个人走了很远很远，写一盏灯亮了很久很久，写很多人来了又走了。他不知道为什么要写这些。他只是觉得，应该写。好像有什么东西在很深很深的地方，催著他写。不是人在催，是很远很远的地方的什么东西。他说不清是什么，但他知道，它在。

书出版了，很多人看。有人问他，你写的是真的吗他说，不知道。有人问他，那盏灯在哪里他说，不知道。有人问他，那些石头是谁放的他说，不知道。人们觉得他很奇怪。写了书，却什么都不知道。他也不解释。他只是觉得，应该写。写出来，就够了。

很多年以后，那个作家老了。他不再写书了，住在城外一个小镇上。每天傍晚坐在门前的台阶上，看著太阳落下去。他的手边，放著那块石头。很小的石头，圆圆的，光光的。是他小时候在那片空地上捡的，跟了他一辈子。他不记得很多事情了。但他记得那块石头，记得它很暖。记得它从很深很深的地方来，在那些石头和泥土

有一天，他的孙女来家里玩。小女孩很小，才三四岁，扎著两条小辫子，眼睛亮亮的。她在爷爷的柜子里翻来翻去，翻到了那块石头。她拿起来，放在手心里。石头很暖。她笑了。她跑去问爷爷：“爷爷，这是什么石头”作家想了想，说：“是灯的石头。”小女孩问：“什么灯”作家说：“一盏很小的灯。花瓣形的，青铜的。”小女孩问：“在哪里”作家说：“在地下。很深很深的地方。”小女孩问：“我可以去看吗”作家说：“看不见的。它被埋住了。”小女孩问：“那它还在吗”作家说：“在。一直在。”小女孩点点头，好像懂了。

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